Ossessioni

non riesco mai a restare in silenzio con me stessa: polvere di memoria rancida verde come la muffa delle mattine consumate in vano a trovare il senso dell’essere, schegge affilate di ricordi inutili che tagliano il volto in pieghe profonde, fantasmi di rimorsi…tutto per ricordarti di esistere, ed io che credevo di non aver più rapporti con me stessa

ho sempre avuto la tentazione del peccato, mai l’occasione di commetterlo se non per capriccio: quando ti viene rifiutata la condizione di puttana, ti rimane quella di santo scomunicato

mi ossessiona profondamente e precario l’idea di prigione mi sento prigioniero nel proprio sé, un sé rapace, che non si vuole vuoto, nemmeno tangibile, un sé duplicitario che mi fa guardia alla margine dell’essere che non mi lascia nemmeno a morire – gli suicida si sono svuotati di sé. è così! del sé sintomatico riflessivo stereotipato

l’unico oscuramento della libertà è la libertà stessa non puoi essere libero che in uno spazio libero di te stesso questo significa abdicazione non libertà la libertà non è aria da respirare né vita da vivere non è che l’illusione onirica di un vuoto precario tangibile contagiosamente rifiutato

cosa nasconde la paura di morte se non la morte stessa la sua presenza tangibile la consapevolezza della morte ed il suo appiattirsi sul sé non sono che esercizi di contemplazione dell’ego da fuori dal vuoto

la coscienza è viziata da sé, appena esiste si corrompe diventa morbida e catarra al di là delle pretese esegetiche arrogate

là dove non c’è niente, c’è Dio

quello che ci può salvare dalla morte ci è proibito sia come peccato – la lussuria, sia come eccesso – la santità

non puoi sceglierti il Dio, ti sceglie Lui

dovrei morire per poter dimenticare di averTi amato

ho paura di quello che amo veramente – la solitudine

la sofferenza è la voluttà suprema permessa egoticamente

e ti ho cavalcato

cavallo matto

con due criniere

per portarmi lontano

nel pensiero profano

spolverato di cenere

dove non c’è più terra

sotto il peso dei piedi

dove non c’è più morte

nei teschi freddi

e di colpo

l’angelo mi ha detto

caduto in volo abissale

sei la mia sposa

vieni sull’altare

sei la mia morte

vieni a prendermi

osa

che stato di non essere

l’essere

mi si rompono le parole

dalla memoria

come le squame

dalla schiena

del serpente

nel strappare il secondo

dal tempo morto

e muoiono i cavalli

uno alla volta

e uno ad uno i loro denti

ridono sulla faccia storta

di questa terra

che si apre

in una tomba leggera

per lasciare cadere

le piume dei voli

che tagliano in orme

i cieli

dove muoiono gli angeli

mi guardo da dentro e vedo il se nell’impotenza di identificazione. i barbari sono stati un popolo che ha sempre saputo salvare se stesso. il mio rammarico di non essere stato nato barbaro è ugualmente pesante come il rimpianto della propria coscienza. mi cerco, mi chiamo inutilmente, i miei umori sordi hanno abdicato: non trovo nemmeno la forza di esistere!

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le ideologie rivoluzionarie sono un rimprovero all’indirizzo del proprio essere. esisti, perché esisti così tristemente sopra il se? allora è là, che il se si inventa se stesso, si crea se stesso, nello sforzo di modulazioni abissali di identificazione con la morte!

mi fa sempre più forte

questa morte

che mi spinge sulla margine

della sorte

con il gomito

delle ali di grifoni

dove non c’è più tempo

per abbracciare demoni

dove non c’è più niente

solo pace per sempre

con le mani sporche

di amori proibiti

ti sei coperto il volto

di lividi cuciti sugli occhi

pianti

prosciugati

e sgualciti di ricordi

affiliati

come lame

che tagliano la carne

in crucci

sulla pelle sfioriti

con braccia chiuse

nel volo piatto

ti sei coperto

il volto stanco

per non far capire al cielo

che il pensiero

ti sta strappando via

da questa lucida agonia

cercandomi nel buio infinito

con le stesse mani

incatenate nelle cicatrici

e sconfitto

camini verso l’ombra

del tuo cuore

in bilico

tra il piacere

di un peccato

non ancora consumato

e il dubbio

di un santo commiserato

ti lascio indietro

come una croce ferma

e ti alzi

inginocchiando

in una lunga preghiera

-non gridare!

disse l’angelo alla luce

-tu riesci a sentirmi?

più di mille giorni

da quando mi hai buttato

sulla luna

senza aspettare

il ritorno di un ricordo

anche se spento

nel mio passato morto

sull’altare

delle promesse

dimenticate

dagli dei e santi

ubriachi

di tua luce accecante

con la corona sulla testa

regina di mia morte resta

solo la memoria funesta

annegata nel vino nero

come il sangue

che scorre nelle radici

di queste ali pesanti

che non conoscono il cielo

che non conoscono il volo

di ritorno

dalla luna maledetta

dove mi hai buttato

mille giorni fa

in fretta