Ossessioni

al mio sé

non aggiungo

il tuo

nemmeno quello di Dio

lo moltiplico

con uno

con me

un infinito di volte

finché arriva alla morte

e mi b

e mi bacia

questa morte sembra muta

non mi chiama

mi abbraccia

non mi chiama

mi odora

e mi chiude

con Pandora

questa morte è come una madre

mi prende in braccia

mi allatta

e mi canta

mi incanta

e mi butta nel sognare

sanguina su di me

lo zoccolo senza ferro di cavallo

mi calpesta

mi affonda

in morte profonda

sanguina su di me

il sole ribaltato al tramonto

e tu in dolce morte

mi hai sepolto

sanguina su di me

questo tempo annegato

mi misura

mi fa tornare in peccato

in morte mi ha buttato

e ti ho visto piangere

occhio affamato

tra due palpebre sprecato

non sapevi che fosse vicino

la morte senza destino

e ti ho visto morire

occhio straniero

tra due croci di ferro

una rotta a metà

l’altra dal padrone rubata

e ti ho visto partire

occhio nomade

senza palpebre

senza croci

nella tua orbita di osso

hai vissuto dimezzato

e ti ho visto morire

senza lacrime

senza patire

occhio affamato

spingi la morte più vicino

per sentire il suo respiro

non riesco mai a restare in silenzio con me stessa: polvere di memoria rancida verde come la muffa delle mattine consumate in vano a trovare il senso dell’essere, schegge affilate di ricordi inutili che tagliano il volto in pieghe profonde, fantasmi di rimorsi…tutto per ricordarti di esistere, ed io che credevo di non aver più rapporti con me stessa

ho sempre avuto la tentazione del peccato, mai l’occasione di commetterlo se non per capriccio: quando ti viene rifiutata la condizione di puttana, ti rimane quella di santo scomunicato

mi ossessiona profondamente e precario l’idea di prigione mi sento prigioniero nel proprio sé, un sé rapace, che non si vuole vuoto, nemmeno tangibile, un sé duplicitario che mi fa guardia alla margine dell’essere che non mi lascia nemmeno a morire – gli suicida si sono svuotati di sé. è così! del sé sintomatico riflessivo stereotipato

l’unico oscuramento della libertà è la libertà stessa non puoi essere libero che in uno spazio libero di te stesso questo significa abdicazione non libertà la libertà non è aria da respirare né vita da vivere non è che l’illusione onirica di un vuoto precario tangibile contagiosamente rifiutato

cosa nasconde la paura di morte se non la morte stessa la sua presenza tangibile la consapevolezza della morte ed il suo appiattirsi sul sé non sono che esercizi di contemplazione dell’ego da fuori dal vuoto

la coscienza è viziata da sé, appena esiste si corrompe diventa morbida e catarra al di là delle pretese esegetiche arrogate

là dove non c’è niente, c’è Dio

quello che ci può salvare dalla morte ci è proibito sia come peccato – la lussuria, sia come eccesso – la santità

non puoi sceglierti il Dio, ti sceglie Lui

dovrei morire per poter dimenticare di averTi amato

ho paura di quello che amo veramente – la solitudine

la sofferenza è la voluttà suprema permessa egoticamente

e ti ho cavalcato

cavallo matto

con due criniere

per portarmi lontano

nel pensiero profano

spolverato di cenere

dove non c’è più terra

sotto il peso dei piedi

dove non c’è più morte

nei teschi freddi

e di colpo

l’angelo mi ha detto

caduto in volo abissale

sei la mia sposa

vieni sull’altare

sei la mia morte

vieni a prendermi

osa

che stato di non essere

l’essere

mi si rompono le parole

dalla memoria

come le squame

dalla schiena

del serpente

nel strappare il secondo

dal tempo morto

e muoiono i cavalli

uno alla volta

e uno ad uno i loro denti

ridono sulla faccia storta

di questa terra

che si apre

in una tomba leggera

per lasciare cadere

le piume dei voli

che tagliano in orme

i cieli

dove muoiono gli angeli

mi guardo da dentro e vedo il se nell’impotenza di identificazione. i barbari sono stati un popolo che ha sempre saputo salvare se stesso. il mio rammarico di non essere stato nato barbaro è ugualmente pesante come il rimpianto della propria coscienza. mi cerco, mi chiamo inutilmente, i miei umori sordi hanno abdicato: non trovo nemmeno la forza di esistere!

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le ideologie rivoluzionarie sono un rimprovero all’indirizzo del proprio essere. esisti, perché esisti così tristemente sopra il se? allora è là, che il se si inventa se stesso, si crea se stesso, nello sforzo di modulazioni abissali di identificazione con la morte!