Ossessioni

mio animo

una statua greca

immobile

e cieca

si sveglia ogni tanto

in un ballo alato

per volare via dall’alto

ma rimane appeso

alla terra

inchiodato

dai tempi di guerra

nel silenzio sordo

della tempia folla

rimane con me

con la faccia contro il muro

con i denti stretti

fino all’urlo

con le braccia alzate

verso cielo

contro polvere da sparo

demoni impazienti di abbracciarmi

con braccia lunghe senza armi

la notte buia sfiora l’orizzonte di mille pensieri

battuti in testa come chiodi

lo sguardo si trascina nel ricordo

dove la luce diventa oro

così appeso all’infinito

mi lasciano in pasto al destino

mi fiutano

mi leccano

divorano il respiro

e mi stupisco un’altra volta del tuo arrivo

come un peso nelle mani del passato

diventa ripido il mio fiato

in preda ai brividi di sale

non mi arrendo

cercando ancora nel inferno

ritrovo la pace del silenzio profondo

in cui tacere non è più dovere

ma sangue che scorre nelle vene

in cui la tua assenza non è più rimorso

diventa pane che divoro con un morso

e da cui solo un passo

per dirti che ti ho trovato lì per caso

tra demoni domati come cani

che abbaiano al vedere i profani

non fa più male perdere o vincere

magari

non fa più bene il veleno

che nutre le mie viscere

rimango mio nel eterno

solo il re muore, il popolo si sottopone

dal momento in cui ti prende la paura della morte diventi consapevole della sua esistenza, senza coscienza la morte non esisterebbe

come non mi sono a portata di mano ne i medioevali tanto meno gli antichi mi rimane a consolarmi con la paura della morte, se non con l’estasi del suo rifiuto

per salvarti da te stesso c’è bisogno del collasso del mondo intero, in altre condizioni la propria morte non serve a nulla

non ho più rimorsi, dispiaceri mi hanno abbandonato tutti lasciandomi senza fiato

non penso che esista uno spazio più bello del silenzio

vivere nella solitudine ti dà il sentimento di megalomania

non per la necessità di individualizzazione o per consapevolezza della pazzia sentivo il bisogno di guardarmi allo specchio, quanto per un riflesso istintivo – a volte la natura sbaglia anche

ti ritrovi con le tue anime in mano

a volte è più grande la paura di vivere, di quella di morire

con lo sguardo inchiodato al muro nello stesso silenzio placido

non ho mai provato gioia e dolore allo stesso tempo come nella solitudine: il gusto della felicità nel conforto della sofferenza e la paura di star male

al mio sé
non aggiungo
il tuo
nemmeno quello di Dio
lo moltiplico
con uno
con me
un infinito di volte
finché arriva alla morte

sanguina su di me
lo zoccolo senza ferro
di cavallo
e mi calpesta
mi affonda
in morte profonda

sanguina su di me
il sole ribaltato
al tramonto
e tu in dolce morte
mi hai sepolto

sanguina su di me
questo tempo capovolto
mi misura
e mi fa tornare in peccato
in morte mi ha buttato

e mi b
e mi bacia
questa morte sembra muta
non mi chiama
mi abbraccia
non mi chiama
mi odora
e mi chiude
con Pandora
questa morte è come una madre
mi prende in braccia
mi allatta
e mi canta
mi incanta
e mi butta nel sognare

e ti ho visto piangere
occhio affamato
tra due palpebre sprecato
non sapevi che fosse vicino
la morte senza destino
e ti ho visto morire
occhio straniero
tra due croci di ferro
una rotta a metà
l’altra dal padrone rubata
e ti ho visto partire
occhio nomade
senza palpebre
senza croci
nella tua orbita di osso
hai vissuto dimezzato
e ti ho visto morire
senza lacrime
senza patire
occhio affamato
spingi la morte più vicino
per sentire il suo respiro

non riesco mai a restare in silenzio con me stessa: polvere di memoria rancida verde come la muffa delle mattine consumate in vano a trovare il senso dell’essere, schegge affilate di ricordi inutili che tagliano il volto in pieghe profonde, fantasmi di rimorsi…tutto per ricordarti di esistere, ed io che credevo di non aver più rapporti con me stessa
ho sempre avuto la tentazione del peccato, mai l’occasione di commetterlo se non per capriccio: quando ti viene rifiutata la condizione di puttana, ti rimane quella di santo scomunicato

mi ossessiona profondamente e precario l’idea di prigione mi sento prigioniero nel proprio se, un se rapace, che non si vuole vuoto, nemmeno tangibile, un se duplicitario che mi fa guardia alla margine dell’essere che non mi lascia nemmeno a morire – gli suicida si sono svuotati di sé. è così! del se sintomatico riflessivo stereotipato

l’unico oscuramento della libertà è la libertà stessa non puoi essere libero che in uno spazio libero di te stesso questo significa abdicazione non libertà la libertà non è aria da respirare né vita da vivere non è che l’illusione onirica di un vuoto precario tangibile contagiosamente rifiutato

cosa nasconde la paura di morte se non la morte stessa la sua presenza tangibile la consapevolezza della morte ed il suo appiattirsi sul se non sono che esercizi di contemplazione dell’ego da fuori dal vuoto

la coscienza è vizia da se appena esiste si corrompe diventa morbida e catarra al di là delle pretese esegetiche arrogate