sono diventato
troppo concreto
come un volo di farfalle
accecate dalla luce
troppo pigro
per le tue mattine
e troppo immobile
per amori occasionali
cerco nella collezione
di lumache
la spirale ripida
della morte
nel divenire
e trovo la cifra uno
ribaltata
sterrata
con l’infinito
accoppiata
silenzi assordanti
che fanno crepare
la terra
dei sepolcri
dimezzati
dal sale
del pianto
di madri
per i figli
tornati
morti
dalla guerra
impiccati nei ricordi
che neanche la morte
non affonda
silenzi che pesano
sul cuore
il tempo
di lasciare l’amore
per trovare la pace
di tagliare le ali
per mettere radici
di crocificcare la memoria
per trovare l’anima
mi fa sempre più forte
questa morte
che mi spinge sulla margine
della sorte
con il gomito
delle ali di grifoni
dove non c’è più tempo
per abbracciare demoni
dove non c’è più niente
solo pace per sempre
con le mani sporche
di amori proibiti
ti sei coperto il volto
di lividi cuciti sugli occhi
pianti
prosciugati
e sgualciti di ricordi
affiliati
come lame
che tagliano la carne
in crucci
sulla pelle sfioriti
con braccia chiuse
nel volo piatto
ti sei coperto
il volto stanco
per non far capire al cielo
che il pensiero
ti sta strappando via
da questa lucida agonia
cercandomi nel buio infinito
con le stesse mani
incatenate nelle cicatrici
e sconfitto
camini verso l’ombra
del tuo cuore
in bilico
tra il piacere
di un peccato
non ancora consumato
e il dubbio
di un santo commiserato
ti lascio indietro
come una croce ferma
e ti alzi
inginocchiando
in una lunga preghiera
-non gridare!
disse l’angelo alla luce
-tu riesci a sentirmi?
con la testa tagliata
come i galli decapitati
al primo canto
camini su sentieri stretti
ubriaco
di luce che scende dall’alto
solo le mie mani
si ricordano il sole
quando si alzano
al tuo collo
per abbracciarti forte
amore
i passi son pesanti
e sembrano scovare
sepolcri
sporchi di ricordi
per riposare
i morti rimasti in piedi
per pregare
più di mille giorni
da quando mi hai buttato
sulla luna
senza aspettare
il ritorno di un ricordo
anche se spento
nel mio passato morto
sull’altare
delle promesse
dimenticate
dagli dei e santi
ubriachi
di tua luce accecante
con la corona sulla testa
regina di mia morte resta
solo la memoria funesta
annegata nel vino nero
come il sangue
che scorre nelle radici
di queste ali pesanti
che non conoscono il cielo
che non conoscono il volo
di ritorno
dalla luna maledetta
dove mi hai buttato
mille giorni fa
in fretta
ali spezzate in volo
verso il cielo
cadute per terra
nella polvere nera
dei pensieri
malati di malinconia
perché non sei più mia
perché troppo fragili
perché deboli
per diventare arcobaleni
sopra l’aria che bestemmio
di averti portata via
con la pioggia
di ruggine
fino a margine
della follia
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