solo il re muore, il popolo si sottopone
dal momento in cui ti prende la paura della morte diventi consapevole della sua esistenza, senza coscienza la morte non esisterebbe
come non mi sono a portata di mano ne i medioevali tanto meno gli antichi mi rimane a consolarmi con la paura della morte, se non con l’estasi del suo rifiuto
la pazzia è segno di una santità fallita, rifiutata
per salvarti da te stesso c’è bisogno del collasso del mondo stesso, in altre condizioni la propria morte non serve a nulla
io sono solamente pensiero
ed erba fresca di brughiero
son solo vento
versato all’incrocio di un destino
sono parola non sussurrata
sul inverno pieno
sono la stagione non vissuta
da lontano
e sono quanto potrei essere
per stare dentro al tuo animo
sono la pioggia
passere e volo
sono cavallo bianco
e nuvola sé voglio
io sono là
dove inizia l’orizzonte
perché il sole io sarò
anche di notte
per farti arrivare
l’oro della luce
negli occhi di smeraldo
è gemello lo sguardo
dell’occhio sinistro
con lo sguardo
dell’occhio destro
e le nascite delle lacrime
sotto le ciglia son sorelle
che conosco
è gemello questo dolore
battuto nel palmo sinistro
dal pianto delle vedove
col dolore battuto
nel palmo destro
dallo zoccolo di cavallo
nel calpestare l’inchiostro
di alabastro
è gemello il suono di ferro
del tempo
con le campane appese
al cerchio
solo Dio
lo ereditiamo dai padri
e la sofferenza dalle madri
non dico niente
guardo solamente
è un modo di parlare
con la morte
non vedo niente
ascolto lentamente
le musiche astratte
del tramonto
è un modo di guardare
la morte sul letto pronto
non credo niente
di tutto quello che è stato detto
oppure si dirà a stento
non credo nella lingua
dorata dei serpenti d’Oriente
contemplo
è un modo di morire dentro
non sei tu colpevole dei propri pensieri bambino
è il cielo che sta di traverso sulla freccia che trafigge il petto del prigioniero
non sei tu colpevole della vita moribonda bambino
è la croce che ti sta come una roccia sulla schiena
non sei tu colpevole di felicità bambino
è la pioggia che mi sta piangendo dagli occhi di piombo
piangendo con sale dal sale di mare
per lavarmi la salma senza vergogna e senza peccare
non sei tu colpevole di esistere bambino
non sei colpevole bambino
che il posto di davanti alla porta è affondato sotto alluvioni
e si sono abbeverati i buoi
bevitore di sangue bollente
è l’odio del mio occhio
chiuso da ali
che volano dentro
mi piego
e mi pento
dal dolore delle ali
stroncate
e mio occhio
si apre
di così tanto
pianto
di passere
annegato
è morto anche il sorriso
che mi accompagnava
verso la morte
puttana
rimangono solo le ossa
sporche
dietro ad un suono
di campana
l’azzardo
di essere
madre
così come succede
di essere
allo sguardo
dall’occhio sinistro
oppure al passo
da un piede
non assomiglia
all’azzardo
di essere
volo
di passere
l’azzardo
di essere
madre
proviene
dalla grandezza
dell’incoronazione
del freddo
sulle parole
alzavo la ciglia cacciando via il buio senza sapere che il tempo mi fosse entrato nell’occhio storto come luce senza sapere che l’occhio fosse diventato il tempo stesso che mi accorciava lo sguardo che mi leccava l’osso spoglio di carne
erano ali sopra di me che facevano volare il silenzio tra le parole da una parola ad altra non trovando la pace dei sentieri era un silenzio in cui si sentiva solo arrivare la morte dietro tutte le cose che avrebbero voluto esserci ma non sono mai esistite dietro tutte le cose che sognavano di essere ma che non hanno mai potuto vivere dal colmo di vita ammucchiata tra di loro
avrei voluto scrollare di dosso tutte le parole tutte quelle parole gridate contro senza guardarmi e allora mi buttai nel loro sguardo come in un abisso senza margini sapendo di non poter più scappare dalla furia di guardarli nell’occhio morso dal tempo e sanguinando di lacrime
sì erano lacrime di sangue salato il miele che colava al in su sulle pareti dove avevano appoggiato la fronte
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